"Hallelujah"
Capitán Catherine Ford, Antropóloga (Blanca)
El cajón se abrió sin ofrecer resistencia ante la solicitud de Catherine. Acababa de terminar una conversación con su madre y, aunque no había mirado la hora, sabía que habían pasado al menos quince minutos desde que levantara el auricular. Estaban acostumbradas ya a esos llamados previos a una salida. Sin demasiadas preguntas, excepto las que una hija podía esperar, y responder con evasivas.
"¿Te destinaron a... un desierto?"
"No puedo decirte..." Su pobre madre, de seguro, pensaba en Afganistán.
Si supieras...
"¿Vas a volver para Acción de Gracias? ¿O para Navidad?"
"Me gustaría, mamá."
"¿Con alguien?"
"No creo..."
¿Qué más podía decirle?
Retiró la caja, que había permanecido libre de papeles sobre ella durante las pasadas 48 horas, y la depositó sobre el escritorio antes de echar una mirada asesina al televisor, que había encendido apenas se retirara McBride. MTV estaba dedicando un segmento a música de películas, y podía escuchar la voz Rufus Wainwright y ver una serie de imágenes de él... y de un ogro verde suspirando por una princesa. Lo apagó sin pensarlo dos veces. Conocía la canción de memoria, pero en ese momento no necesitaba escuchar la estrofa que, seguramente, la haría arruinar su maquillaje... "perfecto para tomar sol en el desierto," si alguien tenía el mal tino de preguntar.
Volvió a mirar la caja, luchando contra el deseo de distraerse con algo más. Ya no le sobraban los minutos, y lo mejor sería... no sabía bien qué, pero necesitaba dejar ese momento atrás, de una vez. Lo había postergado lo suficiente.
La tapa cedió con facilidad, para mostrar una nota escrita a mano, sobre opalina blanca. Pudo notar que se trataba de alguien que escribía poco... como para no fuera para firmar sus informes. Conocía la letra, no tuvo que llegar al final para saber que había salido del puño de
él.
Ya conoces la historia... Siempre ha dado suerte, logra que la persona que lo lleve encuentre lo que quiere... y a quien quiere.
Catherine se sintió saltear un latido. No se trataba de cualquier regalo. Había oído de él, de labios del abuelo de Jonathan, durante un corto encuentro casual en un exclusivo club de D.C. el verano anterior. No recordaba cómo había nacido la conversación; ni siquiera por qué habían conversado luego de aquél "...este club ha dejado de ser lo mismo cuando dejaron entrar a mujeres..." que tanto la había hecho reír en lugar de ofenderla.
Separó con cuidado el papel de seda, recordando el momento.
"Fue un antepasado, espía..."
"Sí, se lleva en la sangre," había acotado Jonathan.
"Estaba en misión en la corte de Federico de Prusia, en 1757, unos días antes de la batalla de Rossbach. Consiguió la espada mientras arrebataba a un francés el orden de batalla de ese ejército, cerca de esa ciudad. Era de acero español..."
"El mejor acero forjado para espadas," interrumpió Jon, nuevamente.
"Luego, un orfebre la convirtió en brazalete, para... bueno... alguien especial."
"Una amante."
Mirada asesina del abuelo. "Desde entonces ha pasado de generación en generación. Esto es, si mi nieto no lo ha perdido."
Jonathan sólo había reído.
Las distintas capas de papel de seda fueron haciendo lugar, lentamente, a la última. Catherine observó el legado, que ahora se encontraba en su poder.
Se trataba de una banda ancha, de unos cuatro centímetros. Había sido modelada a martillo, y se notaba su antigüedad, aunque no sabía bien si tomaba esa decisión basándose en el diseño, o en que conocía la fecha en la que la pieza había sido creada. Llevaba grabada la figura de un dragón, al que había visto antes, también, en algún papel con monograma. La cabeza se elevaba, de perfil, sobre el resto de la composición, orgullosa como los pocos miembros de la familia Holmes que había conocido, y su fino cuerpo se retorcía, formando cuatro círculos encastrados entre sí... sólo las alas escapaban a la compleja forma.
Podía afirmar que no se trataba de cualquier regalo. Era, afirmativamente, una declaración mucho más extensa y profunda que la de cualquier otro simple obsequio.
Catherine quería protestar, pero no tenía tiempo, y mucho menos contra quién hacerlo. Tomó el brazalete en sus manos, sintió su peso, su frialdad y, finalmente, se dio por vencida. Debía hablar con Jonathan y... devolvérselo.
Consideró colocarlo en uno de los bolsillos de su chaleco, pero el bulto se haría evidente. La mochila... abrirla tan sólo sería un problema. Además, no le daría muchas oportunidades de retirarlo sin que alguien la viera. Finalmente, se decidió por la alternativa que había desechado en un principio. Le tomó segundos asegurarlo alrededor de su muñeca izquierda, tras el reloj, sintiendo el metal frío ponerse en contacto con su piel antes de comenzar robarle su calor. Segundos más, y había vuelto a abotonar el puño de la camisa, ocultándolo completamente.
Con el corazón latiendo deprisa, como si hubiera hecho algo que no debía, se puso de pie y guardó la nota en la caja, y la caja de regreso al cajón. A continuación, cargó su equipo, dio una última mirada alrededor de la oficina para asegurarse de dejar todo en orden, mientras se acercaba a la puerta. Como burlándose, podía escuchar a Wainwright en su cabeza.
Maybe there's a God above
And all I ever learned from love
Was how to shoot at someone who outdrew you
And it's not a cry you can hear at night
It's not somebody who's seen the light
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Maldijo en voz baja mientras apagaba la luz y salía al pasillo, camino de la Sala del Stargate.
